Ni una caca risueña

Últimamente me tienes bastante olvidada.
Ya no me mandas esos emoticonos que tiran besos y le salen corazoncitos en los ojos.
Ni siquiera el del truño sonriente.
No es que espere que estés todos los días contándome a cada minuto lo que haces.

Pero me tenías mal acostumbrada.

Estuviera donde estuviera siempre aparecías  y, de esa forma,
sentía que estabas allí.

¿Qué coño haces ahora?
¿A quién le mandas ese truñito tan cariñoso?

Esperar tus mensajes es como colocar en la playa tu sombrilla, tu toalla y tus cholas.

Esperar que aparezcas (hago chas!, y aparezco a tu lado) sin avisarte.

¿Y mis cosas siguen ahí?
Siguen ahí.

¿Y con quién fuiste a la playa?
Si no me tuvieras tan olvidada habría ido contigo.

¿No vas a contestarme?
Te mandaré una caca risueña.

No es eso lo que quiero.
Tendremos que buscar otros emoticonos para poder comunicarnos.


Pero para eso tendremos que quedar para hablar... te mandaré un mensaje.


Y me quedé sin 3G. Y el día de playa fue maravilloso, radiante, salado, rejuvenecedor. Y enterré el móvil bajo tu toalla, junto a tus cholas, bajo tu sombrilla.

El día que olvidé publicar "algo" en este blog

No pasó absolutamente nada.


Hizo calor como otro día de Agosto.
Fue Viernes en toda España.


Y llegó la noche y tú seguías sin saber que hoy no se había publicado nada en este blog.


- Así de insignificante es tu vida.
- Y la tuya, bonita.




- ¿Y la foto?
- ¿Qué pasa con la foto?
- ¿Quieres decir con ella que tú, como ser humano, sientes que eres una minúscula parte del Universo y que tus actos en el mismo son aún más mediocres e insustanciales?

.......no comments......

Cerrada por Vacaciones

Sé que hemos quedado.

Habíamos quedado.

Me he depilado para ti.

Pero es que habíamos quedado.

Me salió otro plan.

¿Y te olvidaste que habíamos quedado?

Pensé que era otro día.... es lo que tiene estar CERRADA ERRADA POR VACACIONES.

Curiosidad

Cuéntame tus secretos.
Tus virtudes, tus defectos.
Tus traumas infantiles. Los que aún conservas a los treinta.
Cómo te hiciste esa cicatriz de la cara.
Porqué no tienes hijas. O hijos.
Cuántas relaciones has tenido.
Con quién.
Si conmigo es mejor.
Si prefieres café o té.
Dulce o salado.
Qué harías por mí sin pedírtelo.
Tu libro favorito.
Qué música escuchas.
Porqué estás ahora conmigo.
Cuánto tiempo crees que estarás a mi lado.
Aprovechemos este viaje...

Cómo llegaste a mi.
Cómo te convertiste en la persona que dices ser.
¿Porqué no escuchas cuando te hablo?

Ya sabes lo que dicen,

si te lo cuento, 

tendré que matarte.

Waterpolo, Bochorno y Bukowski.

En Agosto no necesito el despertador.
Y no es porque esté de vacaciones, sino porque el calor ha decidido que quiere despertarme a la misma hora todos los días y de la misma manera: sudada como una cerda.
El bochorno es insoportable.

¡Ohh, Bochorno!
Abro la ventana todas las mañanas (con la toalla enrollada en la cabeza, tras la ducha que intenta eliminar el olor a gorrina y que sólo consigue que esté limpia en sudor) buscando algo que me entretenga.
Pero nada.

Esto lo sabe TVE. Por eso están retransmitiendo el mundial de Barcelona. Para que yo encienda el ventilador y me deje llevar por los deportes acuáticos.
El Waterpolo femenino, por ejemplo, es algo que me tiene totalmente enganchada.
Aunque, sinceramente, me da igual quién juegue, quién gane... lo mío es más admiración por la lucha en el agua.
El waterpolo es soportable.

¡Ohh, waterpolo!
Si los medios querían refrescarme no lo consiguen lo mas mínimo.
No saben que Agosto está realmente dentro de mi cabeza.
Que por mucha vida sana, que si el esfuerzo, que si la motivación... a mi eso me la suda bastante (y no sólo en Agosto).

Imagino que no hay comentaristas, sino recitadores de Bukowski:

"Me corté la uña del dedo

del medio de la mano derecha

bien corta

y empecé a sobarle el coño

mientras ella estaba sentada en la cama

poniéndose crema en los brazos,

la cara

los pechos

después de bañarse.

Entonces encendió un cigarrillo:

"tú sigue",

y fumó y continuó poniéndose crema.

Yo continué sobándole el coño..."

¡Ohh, Charles!

Resuenas como una cantinela mientras observo de reojo el televisor.

Agosto es el mes perfecto para dejarme ahogar, pellizcar y arañar. Para dejarme agarrar y arrastrar a las profundidades del bochorno, haciendo que todo lo que me rodea tenga una carga tremendamente sexual.

Mientras tanto tú estás en la playa leyendo algo sobre las sombras de una tal Grey. Cuando te calientes del todo llamarás. Pero yo no estaré pendiente del teléfono.
Hoy me toca cortarme las uñas.